Beatriz Consuegra

Beatriz Consuegra tiene cuarenta y tres años y un ex-marido que mientras preparaba las oposiciones para registrador de la propiedad tuvo tiempo para hacer dos hijas y ahora que ocupa un cargo político ni siquiera tiene un momento para ir a recogerlas a la escuela. Beatriz Consuegra se organiza bien ella sola, pero no puede soportar que el machista cretino que una vez fue su marido sea ahora el máximo responsable de la política de igualdad y bienestar social de la administración autonómica y siente ganas de patear la televisón cada vez que al flamante conselleiro aparece hablando del empoderamiento de la mujer, de la responsabilidad compartida y de los planes para promover la igualdad efectiva entre mujeres y hombres.

Por suerte, Beatriz Consuegra no dispone de mucho tiempo para ver la televisón. Trabaja en uno de esos hipermercados franceses que se instalaron en nuestro país a finales de los años ochenta y que obligaron a los padres de Beatriz a malvender su tienda. Un gran cartel a la entrada de los vestuarios le recuerda que ella es la sonrisa de la empresa, y sonríe pensando en los pocos motivos que para sonreír le proporciona la empresa. Después de quince años y de muchas explicaciones sobre la legislación laboral vigente, deducciones para el IRPF y cotizaciones a la seguridad social cobra exactamente lo mismo que a finales de los años noventa, pero según su supervisor es una trabajadora ejemplar y un orgullo para la directiva.

Veinte minutos antes de comenzar su turno Beatriz ya está tarareando una canción de Juan Perro en el departamento de menaje del hogar del supermercado. Algunos clientes la miran sorprendidos mientras sonriente reordena la estantería de las ollas de aluminio. Diríase que es una mujer feliz con su trabajo, que se siente satisfecha y que la empresa recompensa su buen hacer de manera justa y ejemplar.

Sin embargo la felicidad de Beatriz radica, simplemente, en las notas de amor que cada viernes alguien deja dentro de las cacerolas Inoxibar. La primera vez pensó que era una broma de algún compañero. Un pequeño sobre de color azul turquesa con un sencillo "Para Beatriz". Al abrirlo descubrió una cuartilla escrita a mano con un poema que hablaba de ella. Su primera reacción fue bastante fría. Para emociones fuertes ya tenía a sus ex-suegros. Sin embargo a la semana siguiente descubrió otro sobre y dentro del sobre otro poema. Miró a su alrededor pero sólo vió una señora con un imán probando si las sartenes servían para las cocinas de inducción y un tipo bajito con barba que comparaba moldes para hacer flanes. Nadie parecía prestarle atención y supuso que el sobre lo habían dejado allí el día anterior, o a primera hora de la mañana.

Durante los siguientes dos meses Beatriz Consuegra recibió un poema cada viernes y si hoy está especialmente inquieta es porque ayer, presa de la cuiriosidad, dejó en la cacerola Inoxibar una carta para su admirador secreto. En un tono desenfadado le confiesa que se siente muy halagada con sus poemas y que tiene ganas de conocerlo. Que se pase por la sección de menaje de cocina para poder charlar un rato y tal vez quedar para tomar una cerveza.

Pero el alegre alboroto de Beatriz Consuegra se convirtió en preocupación cuando descubrió que una religiosa de las Merceditas Descalzas de la Buenanueva se dirigía con paso firme hacia una de las cajas con la cacerola de Inoxibar en la que había depositado tantas ilusiones.

Las cien primeras!

Escribir la entrada número cien después de más de dos años no dice mucho sobre mi capacidad creativa. Celebrar que en total he publicado menos de un relatillo por semana puede parecer un poco absurdo, sobre todo teniendo en cuenta que no todos eran publicables y que hay algunos que todavía esperan ser leídos. Pero qué demonios, yo estoy contento.

Se que son malos tiempos para los blogs, que ahora está de moda eso de los cientoypocos caracteres y que hay tal exceso de información, de curiosidades, de ingenio y de pequeñas obras de arte en la red que me siento agradecido y satisfecho con las visitas que recibe este sitio. Quiero pensar que además de la familia y amistades hay personas al otro lado que sin conocerme personalmente siguen lo que escribo.
Otra cosa es saber exactamente qué es lo que escribo. A menudo me pregunto qué es lo que quiero contar, si estos personajes que a veces aparecen sin que yo los invite vienen para quedarse o están de paso, si su existencia es exclusivamente virtual o si pretenden dar el salto hacia el papel... Preguntas que nunca obtienen respuesta pues si algo me caracteriza es la inoperancia resolutoria. Me paso los días y los años cuestionándome a mí mismo, lo que hago, lo que quiero hacer, lo que escribo y lo que pretendo escribir y al final decido que lo mejor es comenzar, y que ya veremos a dónde nos llevan las frases. Y comienzo, recomienzo y vuelvo a comenzar.

Tal vez por eso tengo la sensación de estas cien entradas que hoy se cumplen no son más que el comienzo de algo; que pronto habrá novedades en las historias que han quedado olvidadas; que tal vez regrese algún personaje que las amables seguidoras de este blog ya comenzaban a echar de menos y que posiblemente antes de llegar a la entrada ciento cincuenta termine por fin la maldita novela que tengo repartida entre mis viejos cuadernos y mis nuevos documentos open office.

Mientras tanto te agradezco que te pases por aquí de cuando en vez, que me leas, que te hagas seguidor, que digas en facebook que te gusta o que de algún modo hagas algo que me demuestre que hay alguien al otro lado. Y si eres un lector anónimo, si has llegado aquí por casualidad y no tienes pensado darte a conocer no te preocupes, mis agradecimientos son también para tí.
 Recibe un saludo y espero que que la visita haya merecido la pena.

Blue glass

 A través de cristales opacos arrinconamos
pedazos de la triste esencia que queremos olvidar:
palabras iracundas,
                             temores,
                                             cobardías inciertas
o la cruel certeza de aquello que nos iguala.

Abandonamos en los márgenes de los días
las agónicas verdades que cristalizan en nuestros sueños
hasta que se rompen en mil pesadillas.

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Sueños del pasado.

Caminaba por paisajes oníricos y el horizonte ardía entre redes de maleza y sombras. Extraños vehículos fluían sobre ríos de negra lava y sus ocupantes me miraban al pasar con brillantes ojos ancestrales. Dos luces azules se detuvieron a mi lado, hombres vestidos de verde me interrogaban con palabras y querían saber quien era y de donde venía. Intenté comunicarme con ellos pero no supe hablar. Malinterpretaron mis gestos de desesperación y quisieron sujetarme por los brazos. Huí.

Dos estampidos sonaron detrás de mí. Al girarme los dos hombres me señalaban con pequeñas piezas de metal mientras sus congestionados rostros enrojecían de cólera y sorpresa. Sus ojos expresaban odio y rabia contenida y supe que no me entenderían. A lo lejos extrañas luces comenzaban a encenderse y en el cielo aparecieron miles de pequeños pájaros que volaban hacia el sur. Una onda sonora estridente y profunda nos rodeó, mis perseguidores se miraron sorprendidos y yo me escabullí entre la maleza.

Corrí sin descanso, atravesando prados y cauces secos de pequeños riachuelos. Corrí sin rumbo y sin mirar atrás. Corrí durante horas hasta que llegué a un laberinto de cemento, cristales iluminados y extraños carros de colores que se movían de un lado para otro. El ruido era cada vez más ensordecedor, el aire irrespirable. Tuve que agazaparme detrás de un gran cubo de plástico amarillo. Humanos como yo iban de un lado para otro, algunos con bolsas de cuero o pequeños maletines en las manos; otros con pequeñas y antiguas unidades de comunicación en las orejas, como si para hablar entre ellos necesitasen todavía artilugios electrónicos.

Comprendí que estaba perdida en una de las ciudades de las que Kubrick tantas veces me había hablado. Nadie me ayudaría, nadie repararía en mi presencia pues los habitantes de las ciudades del siglo XXI vivían encerrados en sí mismos, preocupados por obtener riquezas y ocupando su tiempo en actividades inútiles y absurdas que denominaban "ocio". Todavía no habían descubierto las energías quasar y pensaban que sólo existían cuatro dimensiones. Ignoraban completamente las señales que los viajeros galácticos habían dejado y se burlaban de aquellos que creían en la existencia de otros mundos.

Triste, decepcionada y abatida me dejé caer sobre pequeñas losas cuadradas de caliza y arena. No comprendía nada, no tenía a donde ir e ignoraba como había llegado a un lugar tan irreal. Anocheció y comencé a soñar que caminaba por paisajes oníricos mientras el horizonte ardía entre redes de maleza y sombras.

Chuletones de reno.

Sally me confiesa que nunca ha hecho el amor en la playa. Me dice que tiene que ser una sensación maravillosa estar con la persona amada a la luz de las estrellas y escuchando la melodía del mar susurrando al ritmo de las olas. Está convencida de que soy un experto en el tema y cuando me pregunta si yo lo he hecho muchas veces le respondo con el típico "¿A tí qué te parece?" propio de mi tribu. En realidad no estoy diciendo ni que si ni que no, pero el tono altanero y la pose de persona experiementada que adopto hacen que no le queden dudas y que me imagine fornicando noche tras noche en las playas de Andalucía con tremendas morenazas.

Y es que Sally tiene una idea muy sesgada de los españoles. Para ella somos todos bailadores estupendos y amantes apasionados e incansables. Hace unos días se sorprendió cuando le dije que no había toreado en mi vida y ahora no me apetece confesarle que soy máis bien de cópula escasa y sencilla, sin demasiadas florituras y a poder ser en una cama. Para qué desengañarla y si es feliz imaginándose que está saliendo con un "latin lover".

El caso es que Sally me está empezando a gustar. Mi intención era simplemente obtener información sobre las actividades y relaciones laborales de su ex-marido, pero cada vez me interesa menos lo que suceda en el Patricia Lee y me siento más involucrado en nuestra relación. Ya se que un buen investigador debe separar la vida personal de la profesional, pero es que llevo cuatro meses lejos de mi hogar y creo que estoy atravesando un momento de debilidad sentimental. Además, el padre se Sally prepara los mejores chuletones de reno de toda Alaska y su abuela paterna me invita a fumar una especie de tabaco tradicional de la cultura esquimal que me provoca visiones en 3D.

De todos modos mi investigación no avanza. Nadie en la ciudad sabe a qué se dedica realmente el Patricia Lee, algunos insinúan que sus viajes poco tienen que ver con la pesca pero todos callan cuando me intereso por su tripulación. En el último informe solicitaba nuevas órdenes y sugería algunos cambios en la hoja de ruta de la misión. Continúo esperando una respuesta de mi oficial de enlace en Canadá. Teniendo en cuenta que hace ya tres meses que el Patricia Lee zarpó del puerto de Kodiak esta inactividad puede suponer que nuestra empresa se vaya a pique.
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Asido a la felicidad.

Lentamente iban caminando de la mano, con cierta dificultad pero sin prisas. Él sostenía con la derecha un periódico gratuito que ojeaba mientras caminaban. Ella agarraba con la izquierda una moderna bolsa de la compra con ruedas. Él repetía los datos de una noticia, ella le decía que eso no podía ser. Entonces se detuvieron delante de mí, él acercó la página del diario a su cara y repitió el párrafo que acababa de leer, ella ladeó la cara y por un instante se miraron. Yo tuve que pasar de largo, pero de refilón pude ver como ella sonreía satisfecha y él le decía que era verdad, que no eran cien millones, que sólo eran diez y ella, supongo que para disimular los problemas de visión de su marido, le dijo que de todas formas eran todos unos ladrones y sinvergüenzas.

No quise detenerme descaradamente, pero me acerqué a un escaparate y observé su reflejo en el cristal. Dos ancianos caminado lentamente por el centro comercial para hacer la compra. Dos personas unidas de la mano, comentando las noticias del día y tal vez asombrados por el mundo que los jóvenes están creando. Continuaron su camino sin soltar la mano del otro y me imaginé que esa mano temblorosa y demacrada significaba mucho más que un apoyo para no caer o un simple hábito adquirido con los años. En ese gesto intuía una complicidad y un conocimiento que a mí se me escaban, tal vez algunha certeza que sólo se comprende con el paso de los años.

La felicidad es algo muy sencillo y muy pequeño y conviene estar atentos pues a menudo se cruza en nuestros caminos y no la vemos. Si tienes la fortuna de encontrártela acostúmbrate a ir de su mano. Te ayudará a no perderte en un mundo repleto de afanes, deseos y falsas necesidades que a menudo nos llenan de vacío.

Despertares oníricos.

Conocí a Kubrick en el astillero espacial de Andrómena SG-1.

Estábamos en el equipo de ensamblaje de las nanofibras aerotérmicas de la central de datos VG378. Recuerdo que en los tiempos de desdoble mental me mostraba antiguas imágenes bidimensionales diciéndome que hubo un tiempo en el que los humanos sólo podían ver a través de los ojos y que para ello era necesario que los rayos de luz alcanzasen la retina y se transformasen en impulsos eléctricos. Debo confesar que yo no creo en estas cosas, pero a veces le pedía a Kubrick que me insertase en la URF de mi lóbulo occipital alguno de sus códigos de vivencias para poder experimentar lo que sentían nuestros antepasados sapiens al no poder ver más que imágenes.

Kubrick era un buen hombre. Tenía algunas manías que los demás no entendían y de la que algunos androides se burlaban descaradamente, pero a mi me gustaba percibir sus historias y a veces le pedía que hablase para escuchar su voz. Me imaginaba entonces que estaba disfrutando de una sesión de recreación sonora de la realidad, con sus coloridas imágenes en cinco dimensiones y aquellos sonidos que emitian los objetos y los moicos de los que a veces me hablaba la entidad mnemoespectral de la quinta generación de mi linaje.

Una vez me confesó que lo que a él le gustaría de verdad es ser creador. Ante mi cara de asombro y repugnancia me explicó que hubo un tiempo, antes de la erradicación preventiva de los homo sapiens, en la que los creadores no estaban mal vistos y que incluso había gente que no empleaba todas sus unidades de almacenamiento neuronal en conocimientos científicos y datos veraces, justos y necesarios sino que se dedicaban a inventar cosas que no existían y a recrear vidas de seres imaginarios sin importar su utilidad o su nivel de enriquecimiento exponencial. Yo sonreía tímidamente, pero no podía comprender el concepto de novedad o de creación. No podía concebir la existencia de algo que no existiese ya en nuestros circuitos de acceso a toda la variedad y a todo lo que existe en el universo y en cualquiera de las nueve dimensiones. Y sin embargo las palabras de Kubrick provocaban en mi un estado de inquietud que no podía explicar y que me dejaban una especie de cosquilleo mental en forma de interrogación.

¿Y si es verdad?
¿Y si es verdad?

Raramente me atrevía a contestar a esta pregunta, pero en algún periodo de pensamiento íntimo he comenzado a vislumbrar imágenes confusas y secuencias completas de realidades que no estaban en mi registro vital de experiencias. Visité a los doctores para saber si tenía algún tipo de enfermedad o si los implantes de ampliación de recursos comenzaban a fallar. Todo parecía normal, pero nadie podía explicarme lo que cada vez con más frecuencia me sucedía. Entonces recordé las conversaciones con Kubrick y descubrí que inexplicablemente, como si de una ancestral homosapiens se tratase, había comenzado a soñar.